Sin título


El loco canta para juntar una jungla de palabras parecidas en su inicio
Recorre las esquinas donde ayer fueron cometidos crímenes sangrientos
Tensa las cuerdas de una guitarra de aire imaginario
Y escribe un mensaje recortando las letras de una leyenda de agua que viene
desde el mar.


El loco encuentra una ambigua respuesta al vacío que lo absorbe sin haber pregunta
            Escucha el sonoro erosionar de un escalofrío
                            La señal del habitante de un parque nocturno.


El loco sabe diferenciar a una noche propicia para el rapto
De una noche para nada propicia.

El loco conoce un motivo para contarse en silencio una historia que todos
ignoran
          Sabe pensar en el Alba, en la Bóveda de la noche, en las Constelaciones
En el ABC tumultuoso y forzado que se abre en un paraje cubierto de bruma.


El loco escribe un poema que aún no tiene título (y nunca lo tendrá).
El loco
         Irónica       caligráficamente
                                                          Reinventa su oficio.






Ciego


Cómo limar asperezas con el ego que habita a este cuerpo
Detener las imágenes en los ojos siempre abiertos de un álbum fotográfico
Cómo representarme en los conflictos simultáneos y cotidianos de mi ofuscación
Cómo no ser el pero empedrado que se tropieza entre las torpes calles


Cómo no ser
Si soy aquel niño que jugaba sin venda a la gallina ciega
Aquel que juega entre las calles a perseguir el ladrido de un perro suicida
Soy el fantasma ciego que teme a su miedo
Y tal vez
Soy un dios
Afligido
Enfermo
Temeroso de lo que puedo hacer
                                                Cuando no veo.

Dibujos de David Becerra, Tecnológico de Monterrey, Ciudad de México