Poética

Hablar de poética es hablar de una zona oscura y silenciosa o blanca y ruidosa, que después de tanto hablar y callar, de hablar y volver a callar, definimos como poética. Los primeros versos, si somos exigentes, no son tales, algún intento, de Nervo, de Neruda, de Sabines. El primer asomo de poesía como en todo ser humano es el asombro del mundo. A quien en verdad es poeta, este asombro debe sobrevivirle hasta la muerte. Después viene el descubrimiento de la magia del lenguaje, las nuevas formas que, si son nuevas, pronto arraigarán y se convertirán en un lugar común. Para escribir poesía es necesario tener necesidad, quien no necesita escribir poesía pierde el tiempo. ¿Necesidad de qué? Se preguntarán muchos, pues tampoco lo sé, por eso escribo poesía. Quizá este pequeño poema logre arañar lo que no he podido decir:

                                                Qué digo
                                        Por qué digo lo que digo
              De dónde viene lo que digo
                                         No sé
                                         Sin embargo estas palabras son como
              Después de la noche un sol
              Habiendo atravesado un pantano tierra firme
              Una caña de pescar salvando del naufragio al pescador.
 

Poemas del oficinista ocioso
(fragmentos)

1

Soy un oficinista ocioso.
Estoy en el pozo de los ascensos.
Soy el primer peldaño de abajo hacia arriba
y el postrero inversamente hablando.
¡Oh! sabios San Lucas y San Marcos cuánta razón tienen.
Tengo 3586 compañeros en el sindicato
pero quienes verdaderamente me acompañan
son los ratones, las cucarachas y las polillas
que diariamente roen la monotonía del tiempo.
Mi fuerza está en la debilidad.
Mi importancia en la insignificancia.
Soy un cuadro,
un mueble oxidado,
un estante viejo,
no puedo faltar,
soy parte del inventario.
Soy un dios… ¿un dios?…
Sí, un Dios oscuro que todo lo ve y lo sabe.

Aunque las cabezas caigan.
Yo. Permanezco.



2

El área de trabajo
                       es una zona irreal.
Aunque afuera haya frío
adentro un viento tibio recorre las oficinas;
si el calor en el exterior
incide como montaña nevada;
la podredumbre más allá de la puerta
aquí la limpidez gobierna clara y precisa;
si la tristeza muy lejana
por acá la sonrisa fabricada;
si allá quietud
aquí movimiento.

Si allá armonía
                     acá el caos.



6

Busqué el amor por la playa
y me topé
con la sal tendida a pierna suelta,
a lo lejos una pareja se devoraba mutuamente.
Me disfracé de payaso con traje y corbatín prestado,
roja nariz ajena y sonrisa rentada,
pero al menor gesto de mi sonrisa,
caían lágrimas como granos de maíz.
Quise ser serio contador de números,
de fortunas de otros y sentirme importante.
Quise ser recto como las líneas del planchado de mis pantalones,
quise ser pulcro como el afeite de mi barbilla,
quise ser intachable como una hoja en blanco.

Sin embargo
no era más que un vil engañador
porque ninguna de estas vidas era la mía.



7

Si tuviera un hijo
no le llamaría la atención
por sus borracheras,
por su mala educación,
por sus excesos.

Lo dejaría libre sin atarlo a mí.

No le impondría un Padre nuestro, un Ave María,
un Hare Krishna…, un illah illa…,
pues parece grosero tratar a los otros
como tontos.
Si tuviera un hijo
ya hubiera muerto de vergüenza
siendo un oficinista ocioso.