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Nos enfrentamos a esa larga sombra del miedo,
a ese silencio de siglos,
a esa mentira crispante de las bocas amargas;
marchamos con las risas y los llantos antiguos
en esta noche que aún no comienza
pero ya está manchada con nuestra sangre.
Ilustraciones de Jarumi Dávila, ENAP-UNAM
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En cada cosa hay un aire tormentoso,
un aire de siglos, un aire de furia desmoronada
como nuestros destinos petrificados
en las antiguas murallas de Monte Albán.
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Con los padres
aprendimos a caminar
en el seno de la Tierra,
a surcar los campos
a través de la noche;
con ellos aprendimos
el lenguaje de los rostros cansados,
la intensidad de una mirada
huérfana durante siglos.
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Esta es la hora,
este es el tiempo terrible del aire,
esta es la tierra donde el nombre de los dioses
se rompe entre las manos,
esta es la tierra de la noche eterna,
esta es la tierra enferma de cegueras infinitas.
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Alabada sea la noche eterna,
alabado sea este sueño lento del dolor,
alabado sea el sueño abatido de los muertos.
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La sangre recorre las calles,
la sangre humedece la tierra,
la sangre es hoy la lengua del aire.
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