I. Video Art

planos soltos para Velvet Underground

A poesia, tipo,
não precisa de, bom,
não é exactamente uma canção, uma praça ou um parque no Outono
indícios, unicórnios, um capitel clássico
helenicamente erguido sob a librina e o néon

Costumavas sentar-te sobre os Romanos na Library
nesse Verão algemámos deus
ao gradeamento de uma janela em Portland Road
o ano: 1967 e uns copos a mais

Uma oração, dizia-se, desliza como pedra solta até
ao Palladium; na Primavera seguinte estudavas semiótica
e aprendias a escolher legumes no centro da Babilónia
com uma amiga pelo braço, atonal, primeiro, depois
descendo a Avenida A

Duchamp tornou-se uma súbita porção de silêncio arroxeado
colado à folhagem: acácia gelada na manhã de um jardim
pequeno em Nova Iorque

Drella dizia estar farto de pintura e brincava de
marinheiro ou bronze etrusco ou rainha barroca
decapitada, enquanto nós dormíamos cansados de amputar
as pétalas de Nico, dormíamos sobre

o sangue de uma figura de Fellini e não sonhávamos com
o guerreiro moribundo do frontão oriental do Templo de Égina —
caído e sorrindo — nem com o mercado de Benavente

Mas a poesia, tipo
é um dragão em origami, um isqueiro Zippo
um riff de guitarra uma aventura espaço intermédio
a soma das partes a sua exclusão

Deitada sobre a cama, usando um espelho entre as pernas
desenhaste a cona a lápis, nas costas
de um menu de restaurante

Que faço agora com as fotografias, as caixas de sapatos
os anos sessenta, a romã podre sobre o tampo da mesa, a cidade
de Damasco?

Muito antes, suponho, e muito depois
de consoar a música o poema o receituário sonoplasta
a Vénus tatuada, o recipiente adequado
a cidade coroava a ferida como se tudo tivesse
promovido o eco
que não termina

A arte, a ironia? por um triz, quase nada
e resta-nos qualquer coisa entre a noite e o mar
um táxi, a garrafa de gin, a morte
por que não? refazendo tudo a partir daí
um trabalho imenso

I. Video Art

planos sueltos para Velvet Underground

La poesía, o sea,
no necesita, bueno,
no es exactamente una canción, una plaza o un parque en otoño
indicios, unicornios, un capitel clásico
helénicamente erguido bajo la neblina y el neón

Solías sentarte sobre los Romanos en la Library
ese verano esposamos a dios
al enrejado de una ventana en Portland Road
el año: 1967 y unas copas de más

Una oración, decían, se desliza como piedra suelta hasta
el Palladium; la primavera siguiente estudiabas semiótica
y aprendías a escoger la verdura en el centro de Babilonia
del brazo de una amiga, atonal, primero, después
bajando por la Avenida A

Duchamp se volvió un súbito fragmento de silencio amoratado
pegado al follaje: acacia helada en la mañana de un jardín
pequeño en Nueva York

Drella decía estar harto de pintura y jugaba a ser
marinero o bronce etrusco o reina barroca
decapitada, mientras nosotros dormíamos cansados de amputar
los pétalos de Nico, dormíamos sobre

la sangre de una figura de Fellini y no soñábamos con
el guerrero moribundo del frontón oriental del Templo de Egina —
que cae y sonríe— ni con el mercado de Benavente

Pero la poesía, o sea,
es un dragón de origami, un encendedor Zippo
un riff de guitarra una aventura espacio intermedio
la suma de las partes su exclusión

Acostada sobre la cama, usando un espejo entre las piernas
dibujaste el coño a lápiz, al reverso
de un menú de restaurante

¿Qué hago ahora con las fotografías, las cajas de zapatos
los años sesenta, la granada podrida sobre la mesa, la ciudad
de Damasco?

Mucho antes, supongo, y mucho después
de consonar la música el poema el recetario del sonido
la Venus tatuada, el recipiente adecuado
la ciudad coronaba la herida como si todo hubiera
promovido el eco
que no termina

¿El arte, la ironía? por un pelo, casi nada
y nos queda algo entre la noche y el mar
un taxi, la botella de gin, la muerte
¿por qué no? rehacer todo a partir de ahí
un trabajo enorme